Leyes de Entrecasa

Cuando uno está antojado de algo dulce, cortito y fugaz, va a la heladera munido de una cucharita.
El pote de dulce de leche está ahí, ofreciéndose cual mujer fácil en Plaza Once.
Ahí vamos, zambullimos la cucharita, tapamos el pote y dejamos la puerta de la heladera ir cerrándose sola mientras lamemos el preciado mejunje y vamos camino a la pileta de la cocina.
Sacamos la cucharita de la boca y mientras todavía nos relamemos, la arrojamos en la pileta sobre el plato grasiento de los fideos con tuco de hace una hora.
Chaf! cae la cucharita impregnándose de un tuco sucio, de restos de mandarina y ensalada.
Damos media vuelta creyendo estar satisfechos y nos intentamos dirigir a nuestros menesteres, cuando, de repente, al pasar de nuevo por la puerta de la heladera, nos ataca una nostalgia abrasadora por el dulce momento que hace solo cincuenta segundos vivimos en ese mismo lugar.
No podemos controlarlo y tenemos que ir en busca de una nueva cucharita para repetir la operación.
Esta vez, ya desconociendo los límites de nuestra gula, no tiramos la cucharita en la mugre de la pileta, si no que la apoyamos sobre el mármol, temiendo ser víctimas una vez más de nuestra propia debilidad.
Pero esta vez ya va a ser tarde. La conciencia y la moderación ya hicieron lo suyo, y no volveremos sobre nuestros pasos.