Nunca Llega a ser Corneta

Mucha gente me pregunta bastante seguido (a veces me pregunto si se turnan ordenadamente o si es pura casualidad) por qué nunca aprendí a tocar ningún instrumento. Y cada vez que lo hacen, sabiendo que soy una persona adicta a la música a niveles que todavía no figuran en los libros de medicina, es como si me metiesen el toc toc en la herida y me recordasen mi prematura renuncia a la orquesta del jardín de infantes debido a que me volcaron la coca cola encima de mi pantalón Diportto nuevito nuevito.
Y desde allí, décadas de resistencia.
Pero si piensan que al acercarse a la crisis de los cuarenta uno va y hace todas las giladas que no hizo de chico porque "se viene la noche", se equivocan. Uno piensa. Piensa piensa y piensa, principalmente porque uno ya no está para esos trotes.
Y bueno, a veces llegan las respuestas. Muchas equivocadas, pero a la vez inverificables, lo que les da un tinte de verdad que nos deja tranquilos para envejecer satisfechos de haber llevado una vida plena.
Entonces, volviendo a los instrumentos, creo que tengo finalmente la respuesta.
Es como los magos: uno disfruta viendo como cortan a la chica en dos, y si bien uno se pregunta "¿cómo mierda lo hace?" (o a veces "¿cómo es que no la hace mierda?"), en el fondo no quiere saberlo, para poder seguir asombrándose time after time con esa magia, valga la redundancia.
Los instrumentos son similares. Cuando Pedrito Aznar te pela ese "cuuuaaaaaaa cuaaaaa cuuuuuuuaaaaa" y no tenés ni idea por qué ningún otro bajista en el mundo hace eso, si es que es tan difícil o simplemente que no les gusta, preferís seguir con la intriga que le deja un aura de misterio al asunto. Si llegases a saber tocar el solo de Highway Star de Purple, Ritchie Blackmore dejaría de ser el ídolo que es. Si pudieses tocar la batería como Neil Peart en YYZ, ya nada sería lo mismo.
A mí la música me gusta oírla así, con la boca en forma de "O", asombrado, maravillado, admirado. Y no me obliguen a cambiarlo.